Il quitte sa maison,
Se heurte au vent glacial,
ce fut bien la saison,
Tout parait normal,
Une surface de formes et de couleurs,
sans aucune définition,
vide de secondes, minutes et heures,
Il n'a plus la même vision.
Le chemin cadré de verdure,
un ciel pommelé,
plus rien ne parait si sure,
un peu parsemé,
Il suit le chemin,
Un trajet simple et prédéfinit,
portable et sac en main,
dans ses yeux un léger ennui.
Il s'arrête au bord du trottoir,
Un moteur hurle, une voiture course,
il en résulte une collision de rouge et de noir,
Pourquoi? On n'en connaitra jamais la source.
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